Antenor não saía de casa há quase uma semana. Nos últimos dias e horas, as paredes de seu esquálido apartamento eram testemunhas de sua dor, suas únicas confidentes. A palidez nelas gastava sua criatividade, era cada vez mais difícil atribuir rostos, nomes e idéias a elas; ninguém com quem conversar. Todas iguais, sem nome para ele, não mais suas amigas. Achava que já passara da hora de mudar para local mais verde, menos pintado, sem fiação presente ou anteparos com massa corrida estampada.
Na geladeira amarela e ferrugem, só água e vodka antiga. Cansado do álcool, bebeu uma jarra d’água e decidiu sair e ver as coisas.
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